Ode à la neige

 

Un tableau de Van Gogh sans le jaune.

 

Serait-ce encore « l’enfance retrouvée à volonté » ?

La blancheur du Plateau des Glières, linceul éblouissant où moururent les maquisards.

Un champ à vaches où des luges tentent d’éviter les fils barbelés.

Un champ vert de pommes.

Car elle en fait à sa tête la neige.

Elle ne veut pas tomber.

Elle ne se laisse pas faire, la neige.

Elle fait la pouf la peuf !

 

Les escaliers d’un couvent au bord d’un lac.

La neige, serait-ce Elvire qui prend le voile ?

Le vent des optimistes.

Le froid tangible.

Le temps des clémentines.

Une piste dans la forêt, et freiner inlassablement devant le barrage électrique.

Le lac du Mont-Cenis ressemble à Ushuaïa.

La Terre devient Terre de feu.

La fille aux cheveux blancs des amants Spoutnik.

Tout s’estampe.

 

Blanc, blanc, blanc, et blanc, petite pâte à blanc.

 

Même ton amour.

Des cristaux de pommes.

Des roses.

Et le cœur congelé de mon inspiration.